16 abril 2024

agolpaba el esternón
en la lateralidad ausente

si dejaba solos los talones
si decía sí a todo

y cuando se vaciaba
íntegramente
a moco tendido
aparecía un nuevo mundo
por completo sin signos
sin veredas

podía tocarlo
desde la ventana
de vidrios manchados
con las yemas negras de sus dedos

y cuando se hacía de día
diríamos que sus brazos tendían
a la horizontalidad
y su espalda era estepa
y sus piernas troncos flotando
a la deriva

y sus ojos
cascotes

y el viento más fuerte
que su boca

más real

de otro mundo

nada ni nadie
ni nunca
ni los números
pudieron delinearlo

tal vez apenas
alguien un poco
donde nacen las pestañas

02 abril 2024

me extraño

estoy lejos, me fui
y extraño

todo es
extraño

yo

y cuando abro las ventanas
para ventilar, por la mañana,
parece que va a ser un nuevo día

y todo
es muy lento
olvidar
que me composten,
ése es mi testamento

quemen todos mis papeles, insisto,
y recuerden
lo nefasto de mí
para evitarlo

la entrega desmedida
no es virtud
y sólo trae sufrimiento

urge perder las esperanzas,
anular las ilusiones

y desconfiar de todo brillo
que esté fuera de uno mismo

fui
una excusa,
todo ficción

con mis papeles
quémenme

31 marzo 2024

corriendo
con lágrimas en las rodillas
arrastrando descalzo los codos
en la arena

hoy dejo 
una existencia mía
sobre la tierra
deshaciéndose

allá, afuera,
se escuchan los pajaritos
yo soy
el que soy?

sin bordes definidos,
el desmembramiento

cuánto es real de vos
que yo anhelo

cuánto es que yo anhelo
y vos

de mí
es preciso
el vaciamiento

20 marzo 2024

se sentía en la piel
el origen del Universo

estábamos
por descubrirlo

pero no quiso
quedarse a dormir


un montón de palabras
no tendría que haber
dicho

25 agosto 2023

el presente
es la urgencia devastadora

contemplar
como contempla
el tigre saciado

01 agosto 2023

sobre el gesto
sin voz
de las piedras atacamas
duerme un ciego palabras
sin rostro

a dos cuadras de los confines
meridionales
donde la inconstancia
es la primera lección

la menos aprendida

no pesan
lo mismo
un kilo de gaviotas
que un kilo
de libros
que un kilo de llaves
o de papas o tomates
o de soja

o clavos espiralados 
de dos pulgadas

y no duran igual
ocho horas
durmiendo
o de lluvia
o de noche
o frente al mar

en Groenlandia

enredarán las sábanas
con pedazos de ayer
y el próximo desayuno

sus cuerpos
desnudos
nadarán mariposa

las sillas
estarán recordando
el calor redondo
de sus sexos

ahora
en otro
lado
otra vez
deseando

una cucharada
de dulce
de leche
hoy
hoy me olvidé de mí

yo no estuvo

recuerdo levemente algo
de mi nombre

no sé a dónde iba
no me acuerdo dónde me dejé

(así y todo uno sobrevive
fuera de sí mismo
sin salirse del libreto)

suelo recordarme
cuando ya estoy metido
en la cama
apagando el velador
para dejarme
llevar

a otro mundo
como si no fuera
mío

como si fuera
un descanso ya lejos
de mí mismo