El Horla

algo, los brotes
primaveran el oído de las hojas del viento

son lejos los rumbos del deseo, la altura
que acá el momento sosiega

Mandala

Las blancas sábanas
do el fiero ardor un poco se mitiga

la tierra sin flor
de lo que alguna vez fuera promesa

los naranjos haciendo la vereda

sin tiempos
la zanja

el surco la semilla
y la sábana blanca en la promesa del ardor